E essa coisa torta
e essa fraqueza querendo
fluir pelos olhos,
escorrer pelos ralos,
nutrir-se de bosta.
E essa cousa rôta
saindo da rota, sem regaço,
outra vez carcaça,
caminho longo,
nova derrota.
E essa coisa morta,
sem brilho, cheiro de abutre,
sem lume,
essa coisa vaga,
que deita sem órbita,
sem lógica, sem conformes,
essa coisa...
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